de dias y noches

 
En las noches solo pienso en el placer infinito de estar abrazo a tu cuerpo,
pero sobretodo estar atrapado en tus caderas...
y el sentir de mi mano recorriendo la porcelana de tus piernas,
que poco a poco van pasando de un frío inaudito al calor ardiente de las hogueras,
para seguir recorriendo tu geografía maravillosa,
llena de sonidos, olores, sabores, texturas y bellezas,
pero sobretodo llena de magia,
de mialgros diría yo,
porque es un milagro increible tener la dicha de recorrer esa tierra de pasión que te transforma a cada palmo,
en cada poro que toco.
 
En el día solo pienso en estar contigo,
en no encontrar una salidad de la carcel de tus ojos
en recibir tus abrazos al abrirme la puerta
y que no nunca me sueltes
que nunca me dejes ir
 
 

de algunos deseos

Quisiera sentir el calor de tu cuerpo mientras duermo abrazado a ti
cualquier cosa sería mejor que estar abrazando ahora al frio de tu ausencia

Quisera poder penetrar en tu piel y descifrar las esencias de tu olor,
de ese perfume que me vuelve loco y que hace que las rosas,
llenas de celos, se marchiten

Si tan solo tuviera la capacidad de no buscarte entre todas las mujeres,
de no tener la esperanza de encontrarte al doblar cada esquina.

Paraisos

Que gloria puede ser mejor

que embriagarme

en el perfume de tu eterno cuello

y quedarme atrapado en las redes de tu pelo

sientiendo tu calor

en un abrazo que se proyecta al inifinito.

 

Y es que los deseos de verme en tus ojos,

de besar tu boca y tomar tu mano

son lo mas cercano al paraiso.

 

Pero tambien,

como sobrevivir

al fuego terrible del infierno

que es estar sin ti.

 

Afortunadamente siempre

llega la salvacion de tu voz,

de tu risa,

de tu piel

que me devuelven al cielo de tu labios

 

Supongo

(confiando que no sea demasiado)

 

Supongo que esta inspiración

la has rescatado con tus besos

 

Supongo que las musas

siendo tan tímidas y selectivas

estaban muy escondidas

y no se animaban a salir

 

Supongo que tu sonrisa,

lo blanco de tu cuello,

lo enredado de tu pelo

y lo bello de tu alma

me obligaron a escribir.

 

Supongo que si bien

no tiene melodía

esta breve poesía

te haga al menos un poco feliz.

 

 

de confesiones de nuevo

En esta noche calurosa
con un buen vino en la mano
y en la garganta
y con unas notas de Serrat en el fondo
me invitan a escribir
a compartir..
a compartir este blog
estas notas
estos poemas
estas historias

de una mujer en la cafetería

Una mujer entra
es lunes,
no su mejor día,
el pelo recogido
con algunos mechones de pelo
rebeldes cayendo por un costado

El sweater verde olivo
no le ayuda a sus formas
aun así invita a la inspiración,
con sus jeans sueltos
y los tennis desgastados
con alguna agujeta suelta.

Su cara
con pecas que apenas asoman,
sin una gota de maquillaje,
le da una visión autentica al momento

Me hipnotiza
de una manera sutil;
quiero ver que hay en su vida
que lee en su computaadora

Frases de otros parte III

Se puede perder la cabeza, pero nunca el sombrero

Es una pena que la muerte tenga que durar tanto tiempo

Vale la pena ser un hombre para que tu seas una mujer

Ni yo te declaro la guerra, ni tu me firmas la paz

Seamos realistas, soñemos lo imposible

Hay que buscar el arte en todas las cosas

Y la vida te dará los besos que tu puedes dar

Y esas caderas que estaban hechas para pecar

de sabina a mexico

uno siempre escribe la misma canción

sobre un niño con cara de viejo

que se atreve a volar bajo cielo marrón

que agoniza por detrás del espejo.

uno inventa siempre la misma canción

del poeta borracho y su musa

del teclado mellado del acordeón

del pecado mortal sin excusa

uno canta siempre la misma canción

otra noche en el bar de la esquina

cerca de la estación donde duerme un vagón

cuando el tiempo amenaza rutina

uno rumia siempre la misma canción

como un perro ladrando a la luna

con la misma trompeta y el mismo trombón

de mariachi que no hizo fortuna

uno acaba nunca la misma canción

con aromas de antiguos corridos

luego llega la hora de abrirse el telón

en mi México Lindo y Querido




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de los eufemismos

hasta la madre del politically correct en México: te compro que minusválidos no, pero si discapacitados... capacidades diferentes?.. no mam.

ya no hay ciegos... ahora son invidentes o débiles visuales....

ya no hay gordos... habemos obesos

ya no hay putas... hay sexoservidoras

ya no hay maricones... hay gays

ya no hay viejos... hay adultos mayores

pero si hay jóvenes... porque no hay adultos menores?

ya nos hay hombres, ni mujeres (caballeros y damas).... ahora hay "igualdad de genero"

ya no hay arrugas, ahora tienes lineas de expresión

ya no hay cárceles, ahora te meten al centro de readaptación social

ya no hay nada...

de guitarras

Me encanta pensar en las mujeres como guitarras

Sobre mis piernas

Cerca de mi

Abrazadas a mi

Con mis abrazos sujetandolas,

impidiendolas escapar...

 

Me encanta pasar mis manos

por todo su largo

poco a poco

despacio...

hasta encontrar

el punto donde

la nota perfecta

brille intensamente

en un murmullo eterno

cerca de mi oido

 

Me encanta

tocarla

seentirla

buscar sus cuerdas

saber que hay notas

magicas

que vibran intensamente

notas que me hacen feliz

notas que la hacen vibrar

 

Hacer de esa mujer

la mas cañi de todas las guitarras

 

 

 

 

A la puta que se llevó mis poemas (bellìsimo)

Algunos dicen que debemos eliminar del poema 

los remordimientos personales, 

permanecer abstractos, hay cierta razón en esto, pero 

¡POR DIOS! 

¡Doce poemas perdidos y no tengo copias! 

¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores! 

¡Es intolerable!

¿Tratas de joderme como a los demás? 

¿Por qué no te llevaste mejor mi dinero? 

Usualmente lo sacan de los dormitorios y de los pantalones borrachos y enfermos 

en el rincón. 

La próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete de 50, 

pero no mis poemas. 

No soy Shakespeare 

pero puede ser que algún día ya no escriba más,
abstractos o de los otros.

Siempre habrá dinero y putas y borrachos 

hasta que caiga la última bomba, 

pero como dijo Dios, 

cruzándose de piernas: 

veo que he creado muchos poetas pero no mucha poesía. 

Charles Bukowski

de ciertos olvidos

Como quisiera tomar tu mano

acariciarte toda

perderme en el olor de tu cuello

y ser feliz siempre alrededor

de un eterno abrazo tuyo

 

Pero no se puede,

no es el momento,

los dioses no lo quieren

Las circunstancias son muchas,

y por mas que lucho

sin espada en mi mano

es imposible lograrlo.

 

Me voy...

por lo pronto me olvido

del camino a tu casa

de la emoción de recibir tu llamada,

de aquella fachada amarilla,

donde te despedías con un tierno beso...

Me olvido de todo,

menos de ti.

sueño con México

 

Sueño con un México donde se respeta al peatón

Sueño con un México donde hay una ética al volante

Sueño con un México donde la gente sabe respetar su turno

Sueño con un México sin manotazos

Sueño con un México con visión a 100 años

Sueño con un México limpio

Sueño con un México donde la gente es puntual

Sueño con un México donde su gente tiene ganas de cultivarse

Sueño con un México donde la gente no roba por robar

Sueño con un México donde la gente OFRECE y no PIDE

Sueño con un México donde la gente le exige y presiona a su congreso y gobierno

Sueño con un México donde su congreso no es enano

Sueño con un México donde sus congresistas puedan entenderse sin destrozarse

Sueño  con un México donde podamos sentarnos y conversar

Sueño con un México donde sus congresistas entiendan que el éxito esta en aprobar reformas buenas, independientemente de quien las proponga

Sueño con un México donde sus congresistas entiendan que el éxito esta en proponer grandes leyes y grandes reformas

Sueños con un México sin miedo

Sueño con un México honesto

Sueño con un México que piensa por si mismo y no es borrego

El sur existe

El sur es una filosofía,

una religión, un sentimiento,

una forma de entender la vida y la muerte.

El sur es corazón mas que cabeza,

intuición mas que razón,

arte mas que ciencia,

pasión mas que reflexión,

cante mas que canto,

devoción mas que obligación.

El sur es un patio con pozo y macetas,

un balcón rodeado de geranios,

un pueblo blanco,

una calle estrecha,

una mujer con hechuras y honduras,

un jornalero ofendido y humillado.

El sur es un olor a pan caliente,

a azahar y a jazmines,

a incienso y a sudor.

El sur es una casa con dos puertas,

una da al paraíso,

la otra al infierno.

¡Bienvenidos al sur!

¡Bienvenidos a Andalucía!

Andalucía, sol que calienta y luna fría

Andalucía, llora de noche y canta de día

Andalucía, entre la espada y la poesía

Andalucía, pena en el fondo de la alegría

Andalucía, nunca me niegues tu compañía

Andalucía, sin tu presencia me perdería.

jesús quintero

algunos dibujos

    

    

poemas de sabines

La poesía de este Jaime Sabines se las trae...

"Digo que no puede decirse el amor. El amor se come como un pan, se muerde como un labio, se bebe como un manantial. El amor se llora como un muerto, se goza como un disfraz. El amor duele como un callo, aturde como un panal, y es sabroso como la uva de cera y como la vida es mortal."

-- "¿Qué otra cosa sino este cuerpo soy alquilado a la muerte por unos cuantos años? Cuerpo lleno de aire y de palabras, Sólo puente entre el cielo y la tierra."

-- "Si sobrevives, si persistes, canta, sueña, emborráchate. Es el tiempo del frío: ama, apresúrate.

El viento de las horas barre las calles, los caminos. Los árboles esperan: tú no esperes, Éste es el tiempo de vivir, el único."

de ruidos y cosas mejores

Las bocinas a todo de un concierto de rock.

El mar golpeando frenéticamente contra el acantilado.

El golpetear de las máquinas de las fábricas.

El rugido de un gol cantado por 100,00 personas.

Un tren pasando a gran velocidad.

El llorar desesperado de un bebé hambriento.

El debate frustrante del claxón en un embotellamiento.

El avión que vuela encima de nosotros.

El crujir en mil pedazos de los platos al caer.

Nada... nada iguala...

ni siquiera la suma de todos ellos,

al ruido que hace mi corazón...

que retumba sin misericordia

cuando te beso.

cuanto te querré

Cuanto te querré

que no puedo dejar de pensarte,

no puedo evitar mirarte,

desearte y tocarte

besar tus labios y oler tu pelo.

 

Cuanto te querré

que toda la luz es poca

que las estrellas se me hacen un puñado

y que la música no me sabe sin ti.

 

Cuanto te querré

que la tristeza es una extraña desconocida

que la noche brilla igual que el día

y lo mejor del día eres tú.

 

Cuanto te querré

que tu sonrisa

es mi alimento preferido,

 

Cuanto te querré

que en lo único que pienso

es en cuanto te querré

 

13/01/97

paisajismo

El paisaje era monumental

las montañas imponentes

el sol resplandeciente,

el lago impasible,

los árboles pacientes, como siempre,

las nubes se colgaban

del azul del cielo

 

y de repente,

así sin mas

todo se volvió negro...

todo desaparecio,

excepto por la

perfecta luz de tu mirada

texto

 

 

En un libro me tope con este fragmento que me gusto mucho, y pues quisiera compartirlo

 

 

Pero ahora, y por primera vez, he sentido dolor, tanto dolor. Es como un puñetazo en el estomago, me corta la respiración, tengo el corazón hecho migas y siento retortijones. Un dolor físico insoportable. Me he preguntado si me recuperaría algun día de este dolor. Me dolía tanto que tenía ganas de gritar. Pero no he gritado. Lo que noto ahora que el dolor sigue aquí pero ya ni me impide andar o hablar es una sensación de impotencia y de absurdos totales. Entonces, ¿es así? De golpe, ¿todos los posibles se apagan? Una vida llena de proyectos, de conversaciones apenas empezadas, de deseos que ni siquiera se han realizado, ¿se apaga en un segundo y ya no hay mas nada, ya no hay nada que hacer, ya no se puede volver atrás?

Por primera vez en mi vida, he sentido el significado de la palabra nunca. Pues bien, es horrible. Pronunciamos esa palabra cien veces al día pero no sabemos lo que decimos antes de habernos enfrentado a un verdadero "nuna más". El caso es que uno siempre tiene la ilusión de que controla lo que ocurre; nada nos parece definitivo. (…) Pero cuando alguien a quien se quiere muere… entonces de verdad os digo que uno siente lo que significa, y hace mucho, mucho, mucho daño. Es como un castillo de fuegos artificiales que se apagara de golpe y todo quedara negro. Me siento sola, enferma, me duele el corazón y cada movimiento me cuesta esfuerzos titánicos.

 

Pero al cruzar el patio nos hemos parado en seco los dos; alguien se había puesto a tocar el piano y se oía muy bien lo que tocaba…. Hemos respirado hondo, dejando que el sol nos calentara la cara y escuchando la música que venía de arriba. … Y nos hemos quedado ahí unos minutos, escuchando la música.

 

Pensando en eso esta noche, con el corazón y estomago hechos papilla, me digo que a fin de cuentas quizá eso sea la vida: mucha desesperación pero también algunos momentos de belleza donde el tiempo ya no es igual. Es como si las notas musicales hicieran una suerte de paréntesis en el tiempo, una suspensión, otro lugar aquí mismo, uno mismo siempre en el jamás.

 

Si, eso es, un siempre en el jamás.

 

 

Tomado del libro "La elegancia del erizo" de Muriel Barbery