de sabina a mexico

uno siempre escribe la misma canción

sobre un niño con cara de viejo

que se atreve a volar bajo cielo marrón

que agoniza por detrás del espejo.

uno inventa siempre la misma canción

del poeta borracho y su musa

del teclado mellado del acordeón

del pecado mortal sin excusa

uno canta siempre la misma canción

otra noche en el bar de la esquina

cerca de la estación donde duerme un vagón

cuando el tiempo amenaza rutina

uno rumia siempre la misma canción

como un perro ladrando a la luna

con la misma trompeta y el mismo trombón

de mariachi que no hizo fortuna

uno acaba nunca la misma canción

con aromas de antiguos corridos

luego llega la hora de abrirse el telón

en mi México Lindo y Querido




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de los eufemismos

hasta la madre del politically correct en México: te compro que minusválidos no, pero si discapacitados... capacidades diferentes?.. no mam.

ya no hay ciegos... ahora son invidentes o débiles visuales....

ya no hay gordos... habemos obesos

ya no hay putas... hay sexoservidoras

ya no hay maricones... hay gays

ya no hay viejos... hay adultos mayores

pero si hay jóvenes... porque no hay adultos menores?

ya nos hay hombres, ni mujeres (caballeros y damas).... ahora hay "igualdad de genero"

ya no hay arrugas, ahora tienes lineas de expresión

ya no hay cárceles, ahora te meten al centro de readaptación social

ya no hay nada...

de guitarras

Me encanta pensar en las mujeres como guitarras

Sobre mis piernas

Cerca de mi

Abrazadas a mi

Con mis abrazos sujetandolas,

impidiendolas escapar...

 

Me encanta pasar mis manos

por todo su largo

poco a poco

despacio...

hasta encontrar

el punto donde

la nota perfecta

brille intensamente

en un murmullo eterno

cerca de mi oido

 

Me encanta

tocarla

seentirla

buscar sus cuerdas

saber que hay notas

magicas

que vibran intensamente

notas que me hacen feliz

notas que la hacen vibrar

 

Hacer de esa mujer

la mas cañi de todas las guitarras

 

 

 

 

A la puta que se llevó mis poemas (bellìsimo)

Algunos dicen que debemos eliminar del poema 

los remordimientos personales, 

permanecer abstractos, hay cierta razón en esto, pero 

¡POR DIOS! 

¡Doce poemas perdidos y no tengo copias! 

¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores! 

¡Es intolerable!

¿Tratas de joderme como a los demás? 

¿Por qué no te llevaste mejor mi dinero? 

Usualmente lo sacan de los dormitorios y de los pantalones borrachos y enfermos 

en el rincón. 

La próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete de 50, 

pero no mis poemas. 

No soy Shakespeare 

pero puede ser que algún día ya no escriba más,
abstractos o de los otros.

Siempre habrá dinero y putas y borrachos 

hasta que caiga la última bomba, 

pero como dijo Dios, 

cruzándose de piernas: 

veo que he creado muchos poetas pero no mucha poesía. 

Charles Bukowski

de ciertos olvidos

Como quisiera tomar tu mano

acariciarte toda

perderme en el olor de tu cuello

y ser feliz siempre alrededor

de un eterno abrazo tuyo

 

Pero no se puede,

no es el momento,

los dioses no lo quieren

Las circunstancias son muchas,

y por mas que lucho

sin espada en mi mano

es imposible lograrlo.

 

Me voy...

por lo pronto me olvido

del camino a tu casa

de la emoción de recibir tu llamada,

de aquella fachada amarilla,

donde te despedías con un tierno beso...

Me olvido de todo,

menos de ti.